„Und?“

fragt er.
An die Kälte, die sein Erscheinen mit sich bringt habe ich mich gewöhnt.

„Und?“, frage ich.

Er sieht sich um in meiner Wohnung.
Fährt mit seiner gefiederten Hand durch meine Aufzeichnungen, streift sie achtlos zu Boden.
Dann setzt er sich neben mich. In das Fauteuil, das es nicht gibt.
Er starrt mich an.
Er atmet. Und sein Atem ist schrecklich.

– Er saugt mich ein und speit mich aus –

Lächelt er, als er sagt: „Und?“?

Ich sehe ihn mir an, wie er da hockt. Als jemand, den man gerade von der Straße aufgelesen hätte. Als jemand, der eine Suppe vertragen könnte, als jemand, der einfach nur hören will: „Geht es dir gut?“
Dann gehe ich zum Tisch, drehe mir eine Zigarette.

Er sieht zurück.
Da stehe ich.
Da hockt er.

„Und,“ sage ich, „da sind Menschen, die mich lieben. Geh jetzt. Such dein Glück unter den Toten.“

Ich glaube, ich muss erfrieren, als er sein Gefieder hebt.
„Ich komme wieder,“ ruft er in die Nacht, mir zu.

Ich weiß.